Na matina d’otobr - carraraonline.com

Quand al son la sveia a dai un t’rmon, e a la ferm con ‘l cor ‘n gola, ozi adè domenica, e ieri sera, aiò decis d’andar p’r funzi, su ver Camp’cecina.
Mentr a met ‘l pè ‘n tera, me moia al barbot un “fa a modr,” e po’ a s’arzir dlà, la voia d’arbutarm zù adè forta, ma a m fai coraz e a vai a prepararm.
Apena fora d’aria fresca a m fa st’remulir, ma adè un segond, del rest a sian d’otobr, e ien i so tempi; ‘l zel iè tut un sbaluzicar d stede, e la brezeta lizera d tramontana al promet na bela zornata. Ariv ‘n machina apena fora Castelpoz, a send, a agunt ‘l capagn, e a pì a su p’r i scurton vers la Maestà.
Al cuminz apena a alb’zar, e le zime di monti, nere com frin, a s stamp’n contr un zel d mili colori. Su vers d’alt, d’aria adè viola, e man, a man che al send dret ai monti, al cambi, ‘n ross, rosa, aranz, e zadin; la nota a s’nva, e al fa ‘nt’un mod che al cav ‘l r’spir!
A meta via aiò ‘nzà ‘l pantafi, e un sudor z’lat i m col lungh ‘l filon dla s’cena, forsi adò piata trop d pet, e a no pù vi’ntani! A m set su un badon p’r arpiar fiat: ‘l silenzi i fa squasi  mal ai oreci, e quand al casch na castagna al par na varata. Da na mazereta li arent, un merl i striss pian, squasi i avess paura d sviar ‘l sol, ‘nt’el bui, a ved do oci zadi che i m fis’n, e i m fan drizar i capedi ‘n testa, ma ie sol un Loch, che i pì ‘l vol in silenzi e i sparis ‘nt’el bosch, com un bafarded bianch.
Arpì asù, e pogh dop a sbuch ‘nt’una piana che a m’arcordav, la guaza adè sesa com un vel, e mo a s stran sul paler a zupar nicò, dop tre pasi aiò ‘nzà i pè zupi, e d dret a mi lass un segn che i par un viol; na tega tra do brochi, al par na codana che qualc’d’un i abi stes a asugar al sol, un tord i zicc, chissà ‘ndov, e un petaross i arspond col so campanid’in d’arzent.
Ariv a la Maestà p’ropri quand a s lev ‘l sol, ‘l Sagr i pì foch…I s’azend com un far ‘nt’un mar bui. Mò ‘l mond iè svei.
I fringuedi, e i v’rdon, i cumin’z’n a passar a brancheti, un picc i fa ‘l so vers, com la risata d’un paz, prima d cuminzar a pistar su un tronch ‘n zerca d vermi, do corvi  i quistion’n p’r aria, e i s spinton’n com do fanti fora la porta dla scola. Me a cuminz a frucar tra le foie e ‘l paler, ma d funzi nemanch d’ombra, adora a decid d’andar ‘nt’un post che da fanti a ciamav’n “ i do ‘namorati” ma fata poga via, sub’t a m pent d non eserm portat adret un p’nat, p’rcos ‘l viol che a conosev ,iè tut ‘nmacionat. A la fin a ries a passar anch se a son cunz com Sain. Tut iè armas com na vota , i do castagni ien semp’r lì… ien nati v’zin, e mò, dop zent’ani, i brochi i sen mes’ci tra d lor com se i s’abrazas’n.
Sot, un mar d cardi aperti…E castagne, a chili, a quintali, aden propri carpanese d cle vere, e se a ciod i oci, arsent ‘n boca ‘l sapor di borgadedi, coti con le foie d’orbach, com al fev me ma, noiosi da preparar, ma na bontà da magnar, p’r non parlar po’ di badoti, e dle mond’line, magnate squasi a scotadit, apena levate da la padeda, acompagnat da un par d biceri d vin noved.
Una volta st’chì i sarè stat un tesor, mo i serv sol da lotam p’r le piante.
A decid d’arpiar asù, e a man, a man, che a mont ‘l mont ‘l bosch i cambi; i castagni e i antan i las’n ‘l post a fazi e abeti, anche le foie al cambin d color, ‘l verd ie pù strach, slavat, i tir squasi al zadin, del rest chi l’nvern i ha ‘nza mis un pè.
Ariv ai Prati che a son sot’acqua. I goz’lon d sudor squasi i m’aguerz’n, e le gambe al trem’n com na veta, a m stran ‘n tera e a ciod i oci, a lass che ‘l sol i m’asugh ‘l mus, ma pogh dop un vers che a conoss ben i mli fa repir. Su,‘n alt, maestosa com na regina, un’aquila al disegn cerci ‘nt’el zel turchin, le ale aperte, ferme, le punte com i diti d’una man aperta, po d colp a le ciod e zù ‘n pichiata!.. Ma dret a un zuchet a la ved pù. Me a son sfat com un gualch, d funzi a no trovat nemanch un, aiò le gambe tronche ma a son content. Aio arsentiti odori, arprovat sensazion, e arvist posti, che ‘l temp i avev sbiadit ‘ntla me memoria, che mò adè artornata fresca com na stanza apena ‘nbiancata.
A mir azù, vers ‘l pian, dov na nebia grisa e sporca, al confond nicò; quassù ‘nveza aie tut pù ciar, d’aria adè fresca e a profum d bon, anche i bonacon che aio p’r le gambe i fan manch mal…Forsi p’rcos chi..... a sian pù aren al Paradis.

Volpi Mario